pomnju
Мастер
- Сообщения
- 3,001
- Спасибо
- 4,365
- Город
- Москва
Евгений Винокуров
Истина
Вдруг захотелось правды мне,
как кислого - больному.
Так путника в чужой стране
вдруг да потянет к дому.
Казалось бы: на что она?
А мне - хоть мало проку! -
как пить в болотце из "окна",
раздвинувши осоку.
Как мел, наскобленный в горсти
со стенки! Ведь, бывало,
ее, как извести в кости,
мне часто не хватало.
Что мне она? И что я ей?
Какая в ней пожива?
А правда мне всего милей
одним: она не лжива.
Как мясо пес, рывок - и съем!
Я жду со ртом разъятым,
еще не зная, будет чем:
лекарством или ядом.
Истина
Вдруг захотелось правды мне,
как кислого - больному.
Так путника в чужой стране
вдруг да потянет к дому.
Казалось бы: на что она?
А мне - хоть мало проку! -
как пить в болотце из "окна",
раздвинувши осоку.
Как мел, наскобленный в горсти
со стенки! Ведь, бывало,
ее, как извести в кости,
мне часто не хватало.
Что мне она? И что я ей?
Какая в ней пожива?
А правда мне всего милей
одним: она не лжива.
Как мясо пес, рывок - и съем!
Я жду со ртом разъятым,
еще не зная, будет чем:
лекарством или ядом.